Als der Blitz einschlug am Rande des Berges, wurde ich geboren. Ich erlosch im Fluss und strömte mit ihm hinter; bis an die Wolken den Berg hinauf gelangte ich zum heiligen Rauchwerk; und folgte dem Weg der Aussaat. Mein Kissen war wie klingen und schlief so fest, wie ein scheues Kaninchen. Das Gras brannte lautlos, während wir die Ernte sammelten. Ich sammelte – und ich bettelte. Ich aß und trank, doch hungrig ging ich schlafen. Etwas fehlt in diesem Leben.
